盖世文学

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第13章 小卖部（第1页）

夜浓得化不开，仿佛墨汁泼透所有空隙。

唯余一盏烛火在瓦房小卖部深处幽幽晃动，如垂暮之人最后的呼吸。

灯油将尽的火焰，艰难地舔舐着黑暗的边缘，却只勉强映亮货架上几排蒙尘的玻璃罐子。

罐中腌渍的辣椒，多数已烂软变形，透出陈腐的酸气，犹如一个个无人认领的、溃烂的残梦。

老人枯坐暗影深处，皱纹的沟壑里盛满烛火也照不透的沉默。

没有顾客，早已没有顾客了。

连最后一点活气，也被远处新开的小店吸尽了

......那里灯火如昼，冰柜轰鸣，雪糕、辣条、芒果酸、各色药片......

崭新闪亮的一切应有尽有，连同过路人的笑声也被轻易俘获。

此地，却只有这间瓦房，孤悬在居民区渐远的遗忘边缘。

连白日的光线也怯懦地绕道而行，只吝啬地漏进几缕，照见灰尘在滞重的空气里缓缓浮沉。

时间在此地格外黏稠，仿佛凝滞不前。

只有烛火偶尔微弱一跳，映得老人眼窝深处，那两粒浑浊的瞳仁如深潭中的沉石，偶尔闪过一点微弱的光。

这光，并非期待，倒更像一种漫长等待后近乎麻木的确认。

他守着这摊货，守着这罐罐腐烂的旧时光，守着这片被新生的、喧嚣的潮水彻底抛下的孤岛。

偶有夜行人匆匆路过这扇昏暗的窗口，脚步踩碎寂静，又飞快地被更广大的黑暗吞没。

窗内烛光如豆，只能映出他们模糊轮廓的一角，随即又沉入无边墨色。

无人驻足，无人推门。

那“吱呀”作响的老旧门轴声，连同生锈铁锁的涩响，早已被时代奔腾的脚步远远甩在身后，成为只属于他一个人的、无人倾听的挽歌。

老去的小卖部，不曾有过告别仪式。

烛火猛地一颤，挣扎着向上窜了一小截，爆出最后一颗明亮的灯花。

灯花旋即熄灭，只余一缕青烟袅袅。

黑暗彻底合拢，将一切吞没，连最后一点挣扎的微光也吞噬干净。

存在过，溃烂过，最终连一声叹息也不配拥有。

灯光熄灭，舞台出现，大戏拉开。

“咚咚咚”

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