盖世文学

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第3章 暗流涌动危机初现（第1页）

图书馆灯管闪了一下，像被人狠狠掐住脖子，不出声。

刘斌手指停在纸面，指甲在练习册横线格里划了道浅印子。他刚写下“风起云涌皆自心”七个字，整页纸就热得烫手，边缘慢慢卷起来，就像有看不见的火从字缝里冒出来。他赶紧合上本子，抬头四处看。

书架间安静得吓人，连空调嗡嗡声都没了。窗外天早黑得像铁，闭馆铃十分钟前就响过，管理员也走了。可这楼灯没关，门也没锁。

他站起来，脚步轻得好像没踩地。走到《现代诗歌选》书架那儿，一本旧书突然从中间滑出一半，好像被人抽走又急着塞回去。他伸手去扶，手指刚碰到书脊，书“啪”一声自己翻开，纸页哗啦啦响，停在夹着《登云台》诗稿那页。

墨迹一点点没了。

不是慢慢褪色，是像被空气吸走，一个字一个字变淡，最后纸都干得黑。他盯着那页纸，喉咙紧。这不是第一次，昨天在广场，落叶切断电线时，他也见过这情况——诗成之后，天地不容。

他往后退两步，把练习册塞进怀里。这次没动笔，闭上眼睛，小声念新诗：“孤光一点萤，万籁俱无声。”

空气颤了一下。

不是风，也不是温度变了，是有更细微的东西在动，就像针尖划过水面。他睁开眼，看见头顶日光灯管轻轻晃了晃，电流声又有了，不过比之前小了点。

他明白了——写出来会出事，但只在心里念，还能稳住。

他转身朝出口走，脚步比来的时候稳当些。

学生会办公室门缝透出一道光。

林修远坐在桌前，面前摊开深灰色文件夹，封面上印着“内部档案·诗异案”六个大红字。他右手边老式扫描仪正慢慢吐出打印纸，都是刘斌在广场吟诗时的监控截图。

第一张：刘斌站在招新台前，一开口，银杏树晃得厉害。

第二张：黄叶切断电线，火花一下冒起来。

第三张：围观人群里，戴眼镜女生眼角有泪，手指抖个不停。

林修远把照片一张张钉在墙上，用红笔圈出重要的地方。他在第三张照片下面写：“情绪共鸣强度8.7，接近‘禁诗阈值’。”

他拉开抽屉，拿出深蓝色笔记本，翻到“禁诗三十七条”那页。第一条写着：“登云台不能念。”下面备注：大荒朝永昌三年，这诗出现，三天里打雷、疯、自焚各有一例，是“诗祸之”。

他翻到笔记本最后一页，贴着张黄照片。刑场，朱砂写的斩令高高挂着，囚车里一个人戴枷，背影瘦瘦的。那人抬头看天，嘴角有血，衣服上隐约能看见几个字。

林修远把这张照片和刘斌身份证复印件放一起。

两人侧脸样子、肩膀宽窄，连右手拿笔姿势，都像一个模子里刻出来的。

他合上笔记本，拨通电话。

“喂，诗社社长吗？下周比赛名单加个人——刘斌。”

电话那头愣了几秒：“可他没报名啊。”

“那就帮他报。”林修远声音很轻，“代表作填《秋夜吟》，民国诗人周慕白那。”

“这……不合适吧？万一他不同意……”

“他会不同意。”林修远盯着墙上监控照，刘斌眼睛在画面里黑亮黑亮的，“但他拿不出原来的稿子。你们审核时，把他报名表‘弄丢’一次，再‘找到’，上面写的就不是他自己填的了。”

电话挂了。

他走到窗前，推开一点缝。冷风吹进来，吹得桌上照片乱晃。那张刑场旧照片翻过去，背面褪色墨水写着一行小字：“永昌三年十月十七，诗成者死。”

第二天中午，公告栏前围了一群人。

海报上印着“校园诗歌大赛初赛名单”，刘斌名字在上面很显眼。他站在人群外面，眼睛扫过“代表作”那一栏。

《秋夜吟》。

他没写过这诗。

更没听过这名字。

可下面还写着：“作者：刘斌，改编自民国诗人周慕白原作。”

周围人说话声传进他耳朵。

“这人是谁啊？穿得破破烂烂还来参赛？”

“听说他过疯，刚从医院出来。”

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