盖世文学

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第339章（第1页）

去长沙那天，我妈五点就起来了。我在二楼闻到厨房里飘上来的粥香，就知道她已经忙了好一阵子了。她煮了粥，炒了两个小菜，把冰箱里的剩菜处理了，把垃圾袋全部换新，把阳台上的花浇了两遍水，还给我爸留了一张纸条贴在冰箱门上，写着“记得关煤气”——虽然我爸也一起去长沙，根本不需要写关煤气。

我下楼的时候，我妈正在往行李箱里塞东西。箱子昨天已经塞得满满当当了，她又在上面加了一层——几包杭州产的藕粉，说是怕奶奶不够吃。行李箱的拉链艰难地拉上了，她整个人趴在箱子上用全身的重量往下压，膝盖顶着箱子的侧面，脸涨得通红，手背上的青筋都鼓出来了。我爸在旁边看着，想帮忙又不知道该帮什么，两只手悬在半空中无所适从，像两根不知道往哪儿放的木头。

“我来。”小哥走过去，一只手按在箱子上，“咔嗒”一声，拉链顺畅地拉上了。我妈愣了一下，然后笑了。

我爸开车，我妈坐副驾驶，我和小哥坐后面。后座上堆着两个大箱子、三个手提袋、一个背包，还有一把折叠伞和两瓶水。小哥坐在那些东西中间，被箱子挤得有点歪，但他没有挪，就那么歪着坐着，手里还拿着那个塑料袋——橘子和水瓶，从杭州带到长沙，一路拎着。

车子驶出了小区，拐上了大路。杭州到长沙，高大概八九个小时。我爸说开慢点，路上休息几次，不急。我妈说早点到，奶奶在家等着。两个人各说各的，最后折中了一下——开快点，但休息两次。

小哥靠着车窗看着窗外。高公路两边的景色在飞后退，先是杭州的城区，高楼大厦慢慢变成了低矮的楼房，低矮的楼房慢慢变成了田野和村庄，田野和村庄慢慢变成了连绵的山丘。阳光从车窗照进来，照在他的脸上，他的表情很平静，目光落在远处的山脊上，不知道在看什么。他在想什么？不知道，也许什么都没想。但我注意到，他手里的塑料袋一直没有放下。

第一个休息区，我爸停车加油，我妈去上厕所，我下车伸懒腰。小哥没有下车，坐在车里继续看着窗外。我打开车门，问他：“不下去走走？”他摇了摇头。他的目光落在休息区的一棵树上，那棵树不大，叶子已经快掉光了，只剩下几片枯黄的叶子挂在枝头，在风中摇摇欲坠。他看着那几片叶子，看了很久。

第二个休息区，我妈买了几个茶叶蛋，一人一个。小哥接过茶叶蛋，剥了壳，慢慢地吃。他吃东西的样子很好看，一小口一小口的，像是在品尝什么了不得的美味。茶叶蛋不是什么了不得的美味，就是普通的茶叶蛋，市里卖的，真空包装的，加热了一下。但他吃得很认真，好像每一口都值得被认真对待。

“小哥，好吃吗？”我妈从副驾驶转过头来问他。

他点了一下头。

“那再吃一个。”我妈又递给他一个。

他接过去了，剥了壳，慢慢地吃。

中午的时候，我们在高服务区吃了顿饭。服务区的餐厅不大，菜品也很简单，就是那种快餐式的，几样菜摆在保温盘里，自己拿托盘去取。我妈挑了半天，选了三个菜——清炒时蔬、番茄炒蛋、红烧排骨。小哥端着托盘，跟在她后面，像一个听话的学生。我爸要了一碗面，呼噜呼噜地吃，吃得很香，连汤都喝完了。

“小邪，”我妈一边吃一边说，“你奶奶知道我们要去，高兴坏了。昨晚打电话的时候，她说她昨晚都没睡好。”

“她一个人在家，知道我们要去，肯定兴奋。”我说。

“可不是嘛，”我妈放下筷子，擦了擦嘴，“她说已经把客房收拾出来了，床单换了新的，被子也晒过了。还说要给我们做红烧肉、剁椒鱼头、毛氏红烧肉、辣椒炒肉、还有那个——”她想了想，“那个什么汤来着？”

“莲藕排骨汤。”我爸说。

“对，莲藕排骨汤，”我妈看着我，“你奶奶记得你小时候爱喝这个汤。”

我小时候爱喝奶奶做的莲藕排骨汤。莲藕炖得很烂，排骨也炖得很烂，汤是奶白色的，喝起来又香又浓。每次去奶奶家，她都会炖这个汤，我每次都能喝好几碗。后来长大了，去了很多地方，吃了很多菜，但再也没有喝过比奶奶炖的更好喝的莲藕排骨汤。不是因为奶奶的厨艺有多好，是因为那个汤里有别的东西——时间、耐心、还有那些说不出口的惦记。

车子重新上路。小哥靠着车窗，眼睛半闭着。他今天没怎么说话，不是不想说，是车里太安静了，安静到说话会打破什么。我妈在前面跟我爸小声说着什么，声音很低，低到像是怕吵醒谁。我靠着座椅，看着窗外的景色从山丘变成了平原，又从平原变成了山丘，山丘上种满了橘子树和茶树，绿油油的，在阳光下泛着光。司机们在高公路上疾驰，载着各自的心事和目的地，往南，往北，往东，往西。我们的车往西，往长沙的方向，往奶奶的方向。

下午五点多，车子终于驶进了长沙市区。天还没黑，但太阳已经偏西了，光线从金色变成了橘红色，把整个城市都镀上了一层暖色。路两边的房子从高楼变成了老式的居民楼，五六层的，灰色的外墙，阳台上晾着花花绿绿的衣服，窗台上摆着花盆。街上的人多起来了，有的在走路，有的在骑车，有的在等公交。空气里弥漫着各种气味——油烟、汽车尾气、路边烧烤摊的孜然香、还有一点点湘江的水汽。

奶奶住在老城区的一栋老宅子里。说是老宅子，其实也不老，是九十年代建的，但在这片区域里已经算是“老”了。独栋，三层，带一个小院子。院子不大，但收拾得很整齐，种着几棵橘子树，还有一丛栀子花。院墙上爬着牵牛花，紫色的花开得正盛，一朵一朵的，像一个个小喇叭在吹着无声的曲子。

车子在院门口停下来。我妈第一个下车，站在院门口按门铃。门铃响了好几声没有人应，我妈又按了一次。门开了。

奶奶站在门后面，穿着一件藏青色的棉布褂子，头梳得整整齐齐，用夹子夹在脑后，露出光洁的额头。她的脸上有皱纹，很多皱纹，像一张被揉皱了的纸，但眼睛很亮，亮得像两颗被水洗过的星星。她看着我妈，嘴唇动了动，想说什么，没说出来。她又看了看我爸，又看了看我，目光在我脸上停了一下，然后移到我身后的小哥身上。

“奶奶。”我叫了她一声。

她的眼眶红了。

“哎。”她的声音有点抖，带着长沙话特有的那种往上扬的尾音，像一个小钩子，钩住了我的心。

奶奶没有哭。她忍住了。她用手背擦了擦眼角，侧身让开了门，“进来，快进来。路上累了吧？饿了吧？饭已经做好了，就等你们了。”

我们拎着大包小包进了院子。院子里的橘子树结满了果子，青绿色的，还没熟，但已经能闻到淡淡的橘香了。栀子花已经过了花期，只有叶子，绿油油的，在夕阳中泛着光。墙角放着一把藤椅和一张小茶几，茶几上放着一杯茶，茶已经凉了，杯口凝着一层薄薄的水珠。

奶奶领着我们进了屋。客厅不大，但收拾得很干净。沙是浅色的，上面铺着手工钩织的垫子，花花绿绿的，是奶奶自己钩的。茶几上摆着一盘水果和零食——橘子、苹果、瓜子、花生、糖果，摆得整整齐齐的，像一幅静物画。墙上挂着一张全家福，是好几年前拍的了，照片里的人都比现在年轻，奶奶的头还没全白，我的脸还没那么瘦，小哥——那张照片里没有小哥，他那时候还没来。

“妈，这是给您的。”我妈把行李箱打开，一样一样地往外拿东西。丝绸围巾、龙井茶叶、知味观点心、张小泉剪刀、王星记扇子、西湖藕粉。每拿一样，奶奶就说一句“买这么多东西干什么”，但她的眼睛是亮着的，脸上的皱纹是舒展开的。

小哥从塑料袋里拿出那包雨村的茶叶，放在茶几上。茶叶的包装很简陋，就是普通的塑料袋，扎了一下口，袋子上没有标签，没有说明，什么都没有。但奶奶拿起来看了看，凑近闻了闻，说：“这个茶香，是今年的新茶吧？”

小哥点了一下头。

“你带来的？”奶奶看着他。

小哥又点了一下头。

奶奶笑了，那个笑容很大，大到眼角的皱纹都挤在了一起，像一朵被风吹开的菊花。她把那包茶叶放在茶几最显眼的位置，压在遥控器上面，这样就不会被别的东西盖住了。

“吃饭了，”奶奶转身往厨房走，“都来帮忙端菜。”

厨房里灶台上的菜已经做好了，用盘子扣着保温。奶奶揭开一个盘子，热气冒出来，红烧肉的香味立刻充满了整个厨房。她一个一个地揭，红烧肉、剁椒鱼头、毛氏红烧肉、辣椒炒肉、莲藕排骨汤、清炒时蔬、蒜蓉空心菜、蒸腊肉、炒豆角。菜很多，把整个餐桌摆得满满当当的。

奶奶在餐桌旁边坐下来，看了看桌上的菜，又看了看我们，目光在每个人的脸上都停了一下。

“吃吧，”她说，“趁热吃。”

我妈给我夹了一块红烧肉，又给小哥夹了一块，又给我爸夹了一块，又给奶奶夹了一块。奶奶低头看着碗里的那块肉看了几秒，然后夹起来放进嘴里慢慢地嚼，嚼了很久才咽下去。她的牙齿不太好，咬不动太硬的东西，但红烧肉炖得很烂，入口即化，她用牙床就能碾碎。

吃完饭，我妈帮我奶奶收拾碗筷，我爸在客厅里看电视，我带着小哥上楼看房间。三楼，走廊尽头，门推开，灯亮了。房间不大，但很干净，床单是浅蓝色的，印着小碎花，被子和枕头都晒过了，蓬蓬松松的，闻起来有阳光的味道。床头柜上放着一盏台灯，灯罩是米白色的，灯光是暖黄色的。窗户开着，窗帘被风吹得轻轻飘动，能看到窗外的院子和远处的街灯。

“小哥，你住这儿，”我说，“我住隔壁。”

他看了看床，又看了看我，没有说话。

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