盖世文学

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第100章（第1页）

“宋辞。”她说。

“嗯。”

“你有没有觉得，我变了？”

宋辞看着她，沉默了一会儿。

“变了。”他说，“你以前笑的时候，眼睛是亮的。现在你笑的时候，眼睛是空的。”

温若的手指在筷子上收紧了。

“空了？”她问。

“空了。”宋辞的声音很轻，“像一盏灭了灯的屋子。外面看起来还是那个样子，但里面什么都没有了。”

温若低下头，看着碗里的食物。食物冒着热气，辣汤的香味在空气中弥漫。她看着那些热气，觉得自己的眼睛也在冒热气。不是要哭，是那种——被什么东西堵住了，出不来，也咽不下去。

“宋辞，”她说，“你说，一个人能等多久？”

宋辞看着她，沉默了很久。

“等到不想等了。”他说。

“那什么时候不想等？”

“当你发现，等来的东西，已经不是你想要的了。”

温若的眼泪掉了下来。不是嚎啕大哭，是安静的、无声的、眼泪一颗一颗从眼眶里滑出来的那种哭。她看着碗里的食物，眼泪滴在辣汤里，激不起任何涟漪。

宋辞没有说“别哭”。他安静地坐在对面，等着她哭完。

窗外，雪越下越大。街上的人撑着伞，匆匆走过，没有人注意到火锅店里有一个女孩在哭。这个世界就是这样，每个人都有自己的事要忙，没有人有义务关心一个陌生人为什么流泪。

温若哭了一会儿，用纸巾擦了擦脸，吸了吸鼻子。

“走吧。”她说。

“还没吃完。”宋辞看着满桌子的菜。

“打包。”

宋辞叹了口气，叫来服务员，把剩下的菜打了包。两个人走出火锅店，站在门口。雪还在下，地上已经积了厚厚一层。

“我送你回去。”宋辞说。

“不用，我自己坐地铁。”

“下雪了。”

“我知道。”

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