盖世文学

风刚起的时候，陈长安脚步没停，但眼角余光已经扫过地面。 雪后初晴，天光亮得刺眼。十七个残兵踩着混了血的泥雪往前走，有人骑着缴获的战马在前头探路，马蹄印歪歪扭扭地延伸出去，断断续续，像是被什么人刻意踩乱过。队伍走得不快，喘气声在冷空气里结成白雾，刀刃还沾着刚才那场冲阵留下的血，没来得及擦。 他走在最前，短刃垂在身侧，左手虚握着刀柄，指节僵。昨夜强行吸收敌军前锋血气，肋骨处那股钝痛还没散，像有根铁丝在里面来回拉扯。但他没停下，也不能停——胜仗刚打下来，士气不能泄，溃军若收拢反扑，反而更麻烦。 烟尘是从东边升起来的，细长一条，贴着地平线飘。按理说，那是敌军撤退的方向，该有马蹄声、号角声、辎重车轮碾雪的动静。可这片野地安静得离谱，连只乌鸦都没飞出来。...