盖世文学

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第一章 匿名电话（第1页）

凌晨两点十七分，手机亮了。

不是闹钟，不是消息提醒，是来电——屏幕上一串数字，归属地显示“巴西”。我盯着那串号码看了几秒，脑子里过了几个念头。诈骗？打错了？半夜三更的，哪个正常人会在这个点儿打电话？

国际刑警组织法医处的工作手机，半夜响是常事。毒品、走私、连环杀人，这些事不分白天黑夜。哪个国家都有时差，哪条线都有突。但巴西打来的，这是第一次。

我接起来。

“林深先生？”

对方说中文，口音很重。不是外国人学中文的那种磕巴，是每个字都咬得太清楚，像是一个字一个字从嘴里挤出来的，生怕我听不懂。背景很安静，没有杂音，像是在一个密闭的空间里打的。

“我是。”

“你需要来一趟亚马逊。我们现了和你有关的东西。”

我坐起来，打开床头灯。灯光刺眼，我眯了一下。床头柜上的水杯被我碰倒了，水洒了一桌，我来不及擦。

“你是谁？”

“巴西联邦警察，索菲亚·卡多索。我是法医。”

她的语气很平，像在念一份工作报告。没有寒暄，没有多余的话。

“卡多索博士，你说的‘和我有关’是什么意思？”

电话那头安静了两秒。我听到她的呼吸声，很轻，很均匀，像在犹豫该怎么说。两秒钟在这种时候显得很长。

“三个月前，我们在雨林深处现了一座古塔。塔里有七十二具尸体。其中一具的左手拇指指纹，和你在国际刑警组织的档案，完全一致。”

我握着手机，没说话。

窗外有摩托车经过，车灯在天花板上扫过去，又暗了。楼下有人在吵架，葡萄牙语，听不太懂，但情绪很激动。这个世界还在正常运转，但我的脑子已经卡住了。

“林深先生？”

“在。”

“那具尸体死了八百年。”

我摸了摸左手拇指上的疤。那道疤从指甲边缘斜着切向虎口，在三分之一处有一个分叉。七岁削苹果留下的。刀滑了，苹果掉了，刀切进了拇指。血流了很多，我妈用纱布缠了好几圈，带我去医院缝了三针。医生说会留疤，果然留了。那道疤跟了我快三十年。

现在有人告诉我，一具死了八百年的尸体上，有和我一模一样的疤。

“卡多索博士，你说那具尸体的指纹——”

“你的指纹。八百年前的尸体上，有你的指纹。”

她的声音没有起伏，像在念一份验尸报告。但我听出了她声音底下压着的东西，不是紧张，是某种更深的、说不清的情绪。也许是她也不信自己说的话。

“我知道这不可能。但它就在这里，在我的每一份报告里，在我拍的每一张照片里。你来看，然后告诉我，这是怎么一回事。”

手机震动了一下。她来一张照片。

图片加载得很慢。马瑙斯的网络信号不好，进度条一格一格地走。我把手机举到眼前，盯着那个转圈的加载图标。

图片出来了。

我把照片放大。手指在屏幕上划了一下，又划了一下。

一具干尸，挂在铁链上，垂着头，穿着一身黑的盔甲。盔甲上的甲片有的翘起来了，有的掉了，露出底下灰白色的、干瘪的皮肉。铁链从尸体的锁骨穿过，绕到背后，固定在石壁上。锁骨断了，但铁链没断，尸体就那么吊着，像一件挂起来的衣服。

照片的下半部分是左手特写。拇指朝上，指纹的纹路清清楚楚——一圈一圈的，从指甲边缘起，斜着往虎口方向延伸，快到虎口的时候分了一个叉。

和我的指纹一模一样。那些圈圈的走向，那个分叉的位置，全都一样。我下意识地抬起自己的左手，和屏幕上的那只手比了一下。一样的角度，一样的位置。

不止是指纹。那道疤。从指甲边缘斜着切向虎口，和我拇指上的疤一模一样。长度、角度、深浅，都一样。连疤痕边缘那种微微鼓起的皮纹组织，都一样。

我的手指开始抖。

不是害怕。是有一条线在我脑子里画出来了——从七岁那道疤，一路画到一个死了八百年的人手上。中间隔了三十年、八百年、一个太平洋。但那条线没有断。

“林深先生？”

“在。”

“你看到了吗？”

“看到了。”

“所以？”

她的“所以”后面没有接话。她在等我说。等我说“这不可能”，等我说“你在开玩笑”，等我说“我不信”。但我没说。

我妈常说，这个世界上的事分三种。第一种是看着对，实际上也对。第二种是看着不对，实际上也不对。第三种是看着不对，实际上是对的，但你不信。

我从来不信第三种。

但电话那头的声音，那张照片，那个指纹，那道疤——它们都在告诉我，这个世界上有太多我不信但存在的东西。

“卡多索博士，我去。把坐标给我。”

“你坐哪一班？”

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