盖世文学

。我坐在棚子底下，看着它，看了很久。它不会说话，不会动，不会告诉我老祭司去了哪里。但它在那里，在等我。从老祭司走的那天起，它就站在那里，风吹雨打，日晒雨淋，没人管它，没人扶它。它是老祭司留给我的东西，也是老祭司留给这座塔的东西。他是第七任守塔人，我是第八任。他把木杖留给我，不是因为他用不着了，是因为他不想一个人站在那里。他要我陪他。陪他看塔，陪他等，陪他守着这只眼睛。 那道疤在右手上又开始痒了。“等”字写完了，停在最后一个笔画上，横折钩的钩。那一钩很浅，像刻字的人没有力气了。它在等什么？等“我”字？还是等别的什么？我低头看着那道疤。“死亡等”三个字，暗红色的，陷在皮肉里。少一个“我”字。上次在左手上，它写的是“死亡等我”。四个字，完完整整的。这次只写了三个，停在那里，像在问我—...